LA CROCE DEL SUD

Sono Fuoco caldo, profondo, illumino e scaldo le notti d’inverno, divampo, mi spengo, riprendo vigore al soffio del tuo respiro. Piccola fiamma nel buio ed incendio di bosco, ardo, consumo, fiaccola di un lungo cammino. Avvolgo, distruggo e rigenero, in un cerchio infinito. Sono fuoco che arde, che scotta, che ama. Sono Acqua che sgorga impetuosa dai monti, che cade sui tetti delle piccole case e bagna i sentieri scoscesi. Sono nuvola, fiume, mare ed oceano, sono il sudore della tua fronte e piccola lacrima che scende dagli occhi. Sono culla silente nel grembo materno ed onda impetuosa, ruggente. Scivolo nella tua bocca, e lavo il tuo corpo da ogni male del mondo. Sono Terra umida e secca, fertile madre immortale. Zolla di campo e crepa in un deserto assolato, germoglio di erba bagnata, sono un fiore di prato. Sono monte, pianura e collina. Sono roccia e piccolo sasso di fiume. Sono sabbia dorata dal sole, sono vita nascente. Sono Aria leggera, fresca come il vento in primavera, aria c

Auguri a chi ho trovato a chi ho amato a chi ho scoperto a chi non ho visto a chi ho incontrato a chi ho perso per strada a chi ho tenuto sempre con me a chi mi ha presa per mano e cammina al mio fianco a chi non potrò rivedere mai più a chi avrò sempre nel cuore Auguri

E’ da un po’ di tempo che il Natale ha cambiato la sua atmosfera. Ho iniziato ad sentire un po’ meno il profumo di abete nell’aria, poco alla volta ma inesorabilmente. Questa festa è legata ai bambini, alla loro trepidazione, al timore ed alla curiosità di vedere arrivare dal cielo un omone vestito di rosso circondato da renne volanti. Alle luci dell’albero, al rito del suo allestimento, alle canzoni ed al tintinnio dei campanelli che in esse si avvertono. Tutto odora di abete, di legna… anche la neve. Siamo cresciuti prima noi e poi i nostri figli. Il calore di questa festa, degli amici seduti attorno al tavolo grande s’è perso lasciando il posto a qualcosa che poco ricorda l’amore… non ne è nemmeno il riflesso. Eppure … eppure Non so in quale angolo della mia vita riesco ancora a sentire il rumore dei pacchetti di carta o i profumi della cucina. Non riescono a spegnersi. Le persone cambiano è vero, le grandi famiglie perdono pezzi per strada. Parole di fuoco ardono i ceppi