Anche gli angeli hanno ormai le ali spezzate
Io non riesco più a provare tristezza. Quando vedo certe immagini, quando sento certe storie, non riesco più a commuovermi. Provo rabbia. Una rabbia che sale dalle stomaco tramutandosi in nausea. Perchè quando un bambino muore di una morte così efferata, non ci si può commuovere: si dovrebbe provare lo stesso dolore. Tutti, senza eccezione alcuna. Dal carnefice a te che stai leggendo. Perchè quel bambino è tuo figlio. E' quello stesso bambino che hai tenuto sulle ginocchia e che hai abbracciato quando, cadendo, si è sbucciato le ginocchia. Magari fosse stato così anche per lei... solo una piccola sbucciatura di ginocchia. Invece no. Sei stata massacrata, con crudeltà, con una violenza senza giustificazioni. Non sento tristezza. Sento le tue urla e provo rabbia. Sento l'odore del sangue e provo disgusto. Sento la tua voce sparire e provo sconforto. Per te che sei mia figlia e per tutte le altre voci non ascoltate prima della tua. Non sento nulla. Perchè è propr